Его стихи

Ему трудно принять,  как есть
Его не держат крылья, как Ангелов
Он давно пишет плохие стихи
Углы  их читают на все четыре стороны
Подают лапы заросшие псы
С оскалом гнева в  мордах
Ему трудно принять себя
Ему часто бывает больно

Он часто в себя погружен
Он часто собой простужен
Снова макает перо в чернила
И пишет  стихи  плохие
И все буквы  плывут уплывая
Тонут, а дно их подбирает
Там на дне кричат плохими словами
А он этого не замечает

Он пишет стихи плохие
Он залезает в лодку  без вёсел
В ней сидит  до рассвета
И не пытается грести до горизонта
А над ним всегда есть синее небо
Да нет крыльев  Ангела
Его стихи никто не понимает
Ведь стихи он пишет плохо

На огарке свечи пламя тухнет
Идут за окном поникшие люди
Идут расстаться, а может встречаться
А может хоронить идёт сестра брата
И плохие мысли его снова голову навещают
Лишь для того, что – бы плохие стихи снова писал он

В углах  тени сидят, стоят
Фонари  улиц города  печально глядят
На крыши падает холодный снег
Искренности рядом с ним нет
Есть лишь слова в плохих стихах
Они понятны только ему одному
Тени читают его  плохие стихи
И только они говорят ему правду
---  плохи стихи твои