Снега нет на нашем свете белом (?).
Вдоль двора крадётся чёрный кот,
и, как он, из времени несмело,
крадучись, уходит старый год.
Чувствуя себя уже ненужным,
зная, как его ухода ждут,
говорит мне, от стыда, натужно:
«Можно я переночую тут?»
- Что ж, ночуй, в квартире места хватит,
но не жди ломящихся столов.
Заварю-ка я покрепче Батик.
Чокнемся? Ну, старый, будь здоров!
А ты знаешь, мы с тобой похожи -
Новый год бежит вприпрыжку в мир.
Ты же, старый, - немощный прохожий,
да и я - транзитный пассажир.
Жизнь, как поезд, мчит своей дорогой,
молодость поёт во всех купе,
мы ж в окно посматриваем строго,
мелочь проверяя в кошельке.
И в плену душевного тумана -
может, что-то сбудется, как знать? -
держимся за нить самообмана.
Чай допил? Давай-ка, старый, спать.
Старый год
© Copyright: Олесь Григ, 2019
Свидетельство о публикации №119122902340
Свидетельство о публикации №119122902340
Рецензии