Колыбельная номер три

Пройдет каких-нибудь четырнадцать лет, и ты уйдешь на войну.
Пуля – дура, но не ей дано выбирать, что к чему.
Пройдет каких-нибудь четырнадцать лет, и ты натянешь струну
Походной гитары, и споешь про море и про луну.

Тебе не нужен этот город, пыльный город на задворках страны.
И ты не зол на солдат, на соседей и на их королей.
Крики женщины застынут вдали, ты не вернешься к ней.
Походный священник отпоет ее за полцены.

Пыль под колесами, да бурая кровь на виске.
Бархатный паук притаился в глубине рукава.
А ты немного пьян и, как всегда, не готов на «ура».
Черные машины отправляются с утра налегке.

Попутный ветер объяснит тебе, куда и за каким миражом.
Как будет время, ты напишешь обо всем, но, как по сердцу ножом,
Наступит время – ты забудешь обо всем и разорвешь листок.
Огненная свастика указывает путь на восток.

Они ж наемники, но время их прошло, и не осталось родни.
Ты был когда-то среди них, ты был солдатом, но не тем, кто они!
На этой выжженной земле зайдется криком их последний покой.
А ты вернешься, и ты будешь молчать, когда вернешься домой.
  А ты вернешься, и ты будешь молчать...               

Пройдет каких-нибудь четырнадцать лет,
  и ты уйдешь на войну…

                Спи, маленький солдат.
                С какой войны
                тебя придется ждать?