Криминальное чтиво

Он мне встретился
возле ночного ларька,
незнакомец
с неловкой походкой.
У прохожих просил
на бутылку пивка,
говоря вдохновенно
и кротко.

Я, признаться,
смотрел на него свысока,
был он жалок,
и выглядел хлипко.
А потом, на беду,
пожалел мужика,
совершив
роковую ошибку.

Я позвал его в дом,
усадил на диван,
и открыл на закуску
соленья.
Он рассказывал мне
со слезой про Афган,
про своё боевое раненье.

А потом говорил,
запинаясь слегка,
что его
представляли к "герою".
Что в спецназе служил
от звонка до звонка,
где-то в лагере,
под Воркутою.

Он жевал за троих,
и немеряно пил,
не жалея
халявную водку,
и при этом всё время
за мною следил,
наполняя
бездонную глотку.

Он крутил, озираясь,
своей головой,
прикурив за столом
сигаретку.
И, прицелившись
в лоб доверчивый мой,
ударил меня табуреткой.

Я ж к нему,
как к родному,
с открытой душой -
хуже нет, чем пить
в одиночку.
Кто же думал,
что мой
собутыльник ночной
в этом деле
поставит точку.

Он исчез, как мираж,
в туманной дали,
напоследок
обчистив квартиру.
Прихватил даже
старые шмотки мои -
видно, в качестве
сувенира.

Целый месяц хирург
моё тело лечил,
медицинским гремя
инструментом.
Возле койки моей
совещались врачи
и стояли, склонившись,
студенты.

Но теперь, среди редких
знакомых моих -
исключительно интеллигенты.
Я открою им дверь,
а у всех остальных
я сначала
смотрю документы.