«…опирая на ладонь свою висок,
Вы напишите про нас наискосок…»
И. Бродский. Анне Ахматовой
Ты не спишь. Поют под утро петухи.
Отдыхают под кроватью сапоги.
Зеленеет пруд в саду, как изумруд.
Наши песни и поэмы не умрут.
Спит еще в своем футляре флажолет.
На стене висит старинный пистолет .
Небо смотрится в оконное стекло.
Рассветает. На душе легко, светло.
За окном цветут шиповника кусты.
Утро мается в объятьях духоты.
В белоствольности березовых аллей
тени четкие скамеек-кораблей.
Солнца лик, блестящий, ясный, золотой,
в пруд глядится, нежной ряской залитой.
Нет сомнений и вопросов, есть ответ –
цветомузыку рождают тьма и свет,
для гармонии нужны добро и зло…
Спать пора уже. Ну, вот и рассвело.
На столе лежит исписанный листок –
ты писал свои стихи наискосок.
Ночь не спал?…
Подруга-Муза не дала?…
Отдохни, поспи. Она уже ушла.
25.12.2001
Иосифу Бродскому. Опус 2. Стихи наискосок
© Copyright: Юрий Накатин, 2019
Свидетельство о публикации №119122806757
Свидетельство о публикации №119122806757
Рецензии