Росток

Росток в степи пустил во глубь земли коренья,
Пророс и вверх красивым деревом зеленым
Укрыл он тенью разные строенья,
Плодов на нем тьма тьмущая,с вагоном...
 
Поэт ли я?
Вопрос меня пугает.
Поэт ли? Или может я фигляр?!
Забор меня от истин закрывает,
В пространстве том где я, горит пожар...
Вы не судите меня, что уж взять с потехи?!
Посмейтесь, а за то я улыбнусь...
Во мне быть может ныне есть помехи,
А может ум ступил на злую грусть..
Итак... про сны и голоса сказать не обещаю,
Не то пишу, в чем мистики гора,
На веру я отныне уповаю,
Ту, что докажет Вам от рифм моих стена..
Хочу я ныне рассказать немало,
Но дело ведь не в строках, больше, меньше...
Подняв от глаз засохшее забрало,
Терпенья вам, здоровья и похлеще!
Я в день один познал сценарий акта,
Где я герой, но роль моя была,
Не главной, где диктую я,
А где диктуют мне, и лишь внимаю я.
Я как уже писал, - пророс в пустыне,
Среди песка, колючек и небес,
И ставши деревом, вдали других, отныне,
Без влаги сделался преемником чудес.
Я знаю ветры наизусть,- их три кружило,
Они объяли тон, отняли сон,
Их нежная струна заворожила,
Звеня день в день со всех сторон.
Я будто бы не жил.
Ни боли ни страданий,
Переработка словно в голове...
А в одиночестве, холодный пот в дрожанье,
Похмелье что ли мается во мне?!
И вот тогда, я делаюсь Высоцким, -
Мне суета презренна, прочь гонюсь.
Наевшись бурь, как макарон по флотски,
В шторму плывя за мачту не держусь.
Огни вдали! Где берег, там пожары,
И маяки мне машут и кричат,
Но только вот спасенья просят с жаром,
Они себе, не мне.Такой вот "коловрат".
Под вечер бурь холмы вдали трясут чужбину,
Я одинок, но с песнею живу..
В моей степи колосья да разливы,
По ним я будто бы босой иду.
Я стал повесой и родник чистейший, -
Слеза моя скатилась по щеке,
И стих мой тянется вдоль поля стежкой,
За ним и мысли скачут в далеке.-
Есенин я теперь, - тоска и росы,
Ока родная, нивы и покос.
Но вдруг я вижу горы, словно осы, -
Их пять. Портал Кавказа - Пятигорск!
Кутеж, пасьянс, бугурт в ущелье,
И чести Иной не приемлим стан,
В чести той ныне теплится спасенье,
Но всеж от жизни этой каждый бы устал.
И вот ветра меня спасая тают,
Но след их знатен, путается такт,
Мне и сквозняк сегодня был приятен,
От тех ветров! Поэт ли я? Иль так..

Пусть вам видней,  выскажу что должен,
Огонь не тухнет в сердце от того,
Похмельем, к слову, дух мой был приложен,
И в голове порою, черти что...
Но то не бред, о чем поведал ныне,
А коли бред, так сгину пусть и я!
Как ветры те исчезну на стремнине,
Всех унесет их бурная река!