Средь бунинских аллей

          

Нет-нет, да и вздохну о резвости ушедшей -
возникнуть и успеть — плод живости былой;
как дальние пути гордились ходом пешим
и сердцем, как часы, и чувства глубиной.

Без устали судьба плела свои интриги -
засушенный цветок, слегка сменивший цвет,
меж грузных половин премудрой старой книги
былого возвратил причудливый сюжет.

Зачем ты мне теперь, припрятанная память -
обноски хоть куда — дай мудрость, не скупись -
и немощен мой дух -  зачем себе лукавить -
как во гресех не длить теперешнюю жизнь.

На небо не поднять ни головы, ни взгляда -
водой пушит в глаза, расквасив землю в грязь -
всё суета ума — для суетных награда
о девяти кругах — моя ли ипостась?

Всемирной плотью быть* — ответственно и трудно.
Мой памятный цветок истлеет, сгинет в пыль;
что пользы от меня в бессмертии подлунном?
Жестокая игра! Злосчастный водевиль!

Бесповоротен акт космического эго -
и жизнь моя, и смерть, и этот зимний дождь,
всё на круги своя велением стратега
вернётся, колдовства не в силах превозмочь.

Природное уйдёт и возвратится снова,
а всё, что «человек» — исчезнет без труда.
И слово было Бог. Вначале было Слово.
Всё на круги своя. Всё будет как всегда.

Эк, завела меня несносная природа
в провалы сложных тем, в проулочки чужбин;
эстетика стихов, испорченных погодой,
загонит за Можай, как мысли в лабиринт.

От бунинских аллей осталась только темень -
ты -  чёрная дыра, ты - мокрое пятно;
промозгло ощутив холодные колени,
упрямство улеглось, коль смысла лишено.

Озябший путь домой, плести тебя отрадно,
поэт в раздумьях пьян и не смиряет прыть;
мне присно и во век до ощущений жадной
своё увещевать, как службу отслужить.

Ужели ко греху я навыком влекома?
Унылый плач дождя не ровня моему;
смиренье, хоть на час, прозревшего слепого
сумеет прекратить разбой душевных смут?

           Декабрь, 2019 г.

«Всемирная плоть реально преображается в личной ипостаси.» -
М.О. Гершензон, «Творческое сознание», 1909г.