сбежал...

Он уснул и не проснулся... -
в этой жизни так бывает -
стало лень брести назад.
Есть ли разница по сути?
Много думал - сдох болваном.
Хрен поймёшь, где жить нельзя!
В этом веке, вроде, можно:
у него на скверну виза.
В ксиву шлёпнула «добро»
наша главная Таможня,
только, он - Поэт и Шиза:
в сон свалил, как за бугор.
Он томился нашей явью
и давно просил у мамы:
«В сны за ручку уведи.»
Что досталось на халяву,
обзывал «сплошным обманом»,
всё крутился у воды:
то ли в нём проснулась Рыба,
то ли внял какой Русалке -
помешал уплыть инстинкт.
Как с моста душой не прыгай -
получается, как в салках:
ты сбежал, но Дух настиг
и пинком под зад осалил:
«Позабыл, что ты в жилете? -
Выдох-вздох... дурак, дыши!»
Хорошо, паршивец, плавал,
но топор без топорища
на душе лежал и ждал...
Всё ей тяжко... вот шалава!
Всё чего-то в суе ищет,
ждёт-пождёт вестей Жида.
Но топиться? - больно душно...
Он работал фармацевтом...
Слишком много дядька знал!
Выпил горсть... припал к подушке...

Колыбельную фальцетом
спела сирая зима.