С мигом каждым больнее душе,
И всё внятней строка на бумаге,
Что с любимою рай в шалаше-
Это наглые враки.
С каждой нотой напев всё грустней
Птиц на ветках берёзок и сосен,
Ты всё реже встречаешься с ней-
Это поздняя осень.
Разбежаться давно бы пора,
Ведь не жизнь, а сплошная рутина,
Но игрок ты, а жизнь ведь игра,
Коль уходишь, то в глину.
Игра
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119122705065
Свидетельство о публикации №119122705065
Рецензии
