Не писал о природе ну разве совсем ленивый

Не писал о природе ну разве совсем ленивый, –
Про небесные своды, закаты, поля и нивы,
О весенних разливах, жаре и буранах зимних
Сочинили романсы, баллады, сонеты, гимны;

Что мы любим её и всегда чрезвычайно ценим, –
«Вашу мать, берегите!» – по каменным пишем стенам,
И алтарь нам она, и деяний великих сцена,
Начиная со времени позднего плейстоцена;

Как, однажды, её непонятной поверив силе,
Поклонялись богам и удачи у них просили,
Добывали огонь, не нуждались в аминазине,
Чистотой наслаждаясь и лаской небесной сини.

Но надежда и вера, что раньше с руки кормили,
Стали горсткою пепла в мирской суеты горниле,
Для любви – утверждается статус душевной гнили –
Неопасной – в пределах допущенного промилле.

Не желая порталы искать и витать в астрале,
Осушили моря, понастроили магистрали,
В телескопы глядясь, медитируя у костра ли, –
В ненавидимой ей пустоте навсегда застряли,

Но и там будет повод для небытовой морали,
А иначе – напрасно бумаги листы марали…
Не найдя себе места в природы святом граале,
На асфальте рисуем фальшивые пасторали.





20.06.2017