Слаженный бытом давно механизм,
Серые будни, бюрократизм.
Души мертвы, не доходят слова,
Крепко сжимает горло толпа.
Маршевым строем, я так не хочу...
В серой толпе и плечом к плечу,
Резкий рывок, у толпы на виду,
Может конечно я пропаду.
Лишь на мгновенье достигну мечты,
Здесь умираю, от духоты.
Птицей свободной взлечу в небеса,
Вырвусь и всем посмотрю в глаза...
Вырвусь
© Copyright: Инна Бакушева, 2019
Свидетельство о публикации №119122609437
Свидетельство о публикации №119122609437
Рецензии