Дни наши,просто пыль дорог,
Вдоль них сорняк,примятый,грязный.
Над нами небо,или Бог,
Он для людей бывает разный.
И,потому мы делим суть,
Все церкви разные,наверно.
Но,может быть,когда нибудь,
Поймем ее,минуя веру.
Минуя догмы и кресты,
И чувства стадные минуя.
Дороги к Богу там чисты,
Где храм "разрушенный" пустует.
***
© Copyright: Евгений Ткачев, 2019
Свидетельство о публикации №119122608501
Свидетельство о публикации №119122608501
Рецензии
