Хромая старуха

Дорогу увидят лишённые глаз, дыханье услышат лишённые слуха
Во тьме, где огонь живой мысли погас, куда всех утянет хромая старуха.
Там тоже есть мир – он древнее чем мы. Там тоже есть сон – он опаснее моря.
Там времени нет – и страшнее тюрьмы всё то безвременье, рождённое в ссоре.

Ты можешь бездумно кричать в небеса, стонать о несбывшемся будущем в жизни,
Ты можешь молиться, ты можешь перста сложить в любой жест, можешь вспомнить о близких.
Кусай себе локти и волосы рви, бросайся на стены и в небо вой волком:
Да только обратного нету пути, от бури в груди никому нету толка.

Тебе не помогут ни злоба, ни спесь, ни плач до икоты, ни матери просьбы;
Считай, этот мир… он за жизнь тебе месть, за душу твою, за дела и за грёзы.
Тебя не услышат, тебя не спасут – так сдайся скорее и хватит драть глотку!
Твою я последнюю выпью слезу, с тебя я сниму жизни тухлой колодки,

Хромая, уйду, растворюсь средь теней. А что мне жалеть? Ты ведь сам жил без смысла:
Учёба попроще, дорога ровней, работа без дела… Ты ж был, словно крыса!
Рождается каждый для цели «творить», и каждый себе получает заботу
Прожить, не таясь, и имея лишь нить – создать полотно, чтоб укрыть в непогоду

Всех тех, кто остался один навсегда, всех тех, кто не может жить больше, не может!
Твореньем быть могут простые слова, картина, поступок, и жизнь даже… Боже!
Как море слепа, бессердечна, глуха, я каждого знаю и взлёт, и паденье,
И, знаешь, пусть каждого жизнь – шелуха, но сколь же прекрасно у них вдохновенье…