На росистой поля рани
Цокотом звенят подковы
В бездорожье и пыли...
Пролетает век багровый:
Кони, кони... Катаклизм...
И летят не кони, танки,
И ракеты — как в кино...
Просыпаюсь спозаранку,
В декабре ещё темно,
Но картины на экране:
Коне, кони... Ржут они...
На росистой поля рани
Блещут солнечно огни.
Свидетельство о публикации №119122602618