Умирает вечер...
И что, и что теперь!?
Увы, ответить ему нечем,
Увы, настал покой тех дней,
В которых резвой бурей оголенной,
Метался я, не вея боли,
Держа в руке клинок точённый,
Вкушал и наслаждался вкусом соли.
Но грязь, оставшаяся в груди,
Осела комом возле сердца,
Остался я в конце пути,
Остался, чтоб жизнь подсыпала мне перца.
Но вечер умирает...
Зачем? Не знаю сам.
Ему приятно слышать, как сердце замолкает,
Он ждёт твоих последних драм,
Он ждёт твоих последних драм!
Охваченных сию минутой,
Трепещущих при взгляде дня,
Мелькающих при свете лунном,
Захваченных искрой огня.
Вечер
© Copyright: Наиль Прусов, 2019
Свидетельство о публикации №119122509140
Свидетельство о публикации №119122509140
Рецензии