Рождение поэта
Протёр мозга кору
Под грудой тары нашёл
Пробуханную дыру
Хотел было книгой накрыть
Нет книг с такой глубиной
Ни бытом её не забить
Ни колонкою новостной
Полюбил я, друзья, теперь
Тянуть изо рта стих
Про космос писать херь
Насилуя муз своих
Насыпаю в четыре строки
Надгробия кутерьмы
Такие все чудаки
Какие рыцари мы
Непризнанный я пока
На вид не от мира сего
Да мне бы в рифму строка
А более ничего
Свидетельство о публикации №119122508084