Сон...

И снова ночь... И снова наш блиндаж.
Буржуйка. И наряд, пришедший с «глаз».
Ребята... Кто с тревогой чутко спят.
А кто-то тихо чистит автомат.

Который раз мне снится этот сон.
Среди окопов спрятавшийся «дом».
«Дом-2». Мы в шутку называли так его.
Пока наш «дом» артой не разнесло.

Тревожный взгляд с окопов на поля.
Дрожит и стонет в темноте земля.
И снайпер, ждущий часа своего.
Он выстрелит. Не пожалеет никого.

Который раз один и тот же сон.
Мои друзья, среди окопов «дом».
И ты, проснувшись, ищешь в полутьме
Свой автомат, чтобы прижать к себе.

И вздрогнешь,от звучащего из мрака шага,
Хоть знаешь — это смена караула.
А память жжёт тебя не отпуская —
Вчера за другом небеса сомкнулись.

А после, в тишине, под треск костра,
Письмо напишешь матери своей.
Чтоб знала — жив, здоров. В душе мечта.
Мечта...Что скоро возвратишься к ней.

Но перед сном опять наступит миг,
Когда сожмётся сердце от тоски.
Из темноты вдруг прозвучит знакомый крик
Тех, кто превратился в звёздные огни.

Так день за днём, и ночь за ночью вновь,
Буржуйка. И наряд, пришедший с «глаз».
И вера в дом, в котором ждёт любовь.
ЛЮБОВЬ... Она ночами греет нас...