Художник появился безымянным,
Хранит его под куполом стеклянным
Благая вера в свято ничего.
Не знать предназначенья своего —
Вот сила, за которой ждёт искусство,
Спасение от логова Прокруста,
Где вечно умирали все атланты
По мере обрезания таланта.
Художник появился неизвестным,
Услужливым, неярким или пресным.
От взгляда женского случайного дрожит.
А что его соперник? Знаменит?
А кто его соперник? Громкий смех?
Чужая слава и большой успех?
Нет, всё не то. Не дать, не обмануть.
Его соперник — собственная суть.
Она твердит: "Художник, ты на месте,
Ты что-то стоишь, братец, честь по чести".
И с этой мыслью он садится за работу —
И вот художник превращается в зевоту,
В кого-то, кто не чувствует тревоги.
Мои Гогены, Кафки и Ван Гоги,
Вся сила только в том, что вас не надо
Картинам процветающего ада
И только в том, что вам дано, играя,
Быть светом загнивающего рая
Художник появился безымянным...
© Copyright: Александр Антипов, 2019
Свидетельство о публикации №119122506536
Свидетельство о публикации №119122506536
Рецензии