Смысл жизни мой!

Поэт, что жил во мне, взял отпуск и уехал.
Остались вещи, книги здесь, черновики…
И я решил: попробую, хотя бы, ради смеха
Сам что-то написать, - не от его руки.

Сидел, корпел, выискивал зацепки,
Набросков новых тем высматривал штрихи
В забытых строчках… Стиль довольно редкий, -
Как может он кропать прекрасные стихи?!

Я, пыжась, рифмовал, краснея от натуги,
Скрипел пером, из его кружки пил, -
В которой запах кофе жил… О, други!
Ну почему им так не дорожил?!

На облако из чудо-перламутра
Вчера, не попрощавшись, он взлетел.
Я жду его, - когда же с добрым утром
Меня опять разбудит… Вот пострел!

Наверно, с Музами в слоях высоких
Ему комфортнее, чем тут внизу со мной?
Сижу я, им забытый, жалкий, одинокий…
Слова никак в стих не рифмуются земной!

Ему небесных тел в миру не доставало,
Полётов мысли среди них и радости иной.
Поэт, вернись, тебя всегда мне не хватало…
Привет! Вернулся? Смысл жизни мой!