Я полюбил
кровопусканий ряд
с закрытыми глазами навсегда.
Живою та была вода,
и я был рад.
Завидовал ведь самому себе
и ветру, и воде.
Испытан был последний недолёт,
и сладок мёд
был очень и везде.
Всё было в изумленье том,
где вроде из пустот
объёмы красоты и тишина
видна была, слышна,
моя одна.
Небесный гром!
Но где же тот букет?
Бетонная стена вокруг.
Легенда не видна.
И совершенства нет.
Проклятье лет.
Наоборот здесь всё всему сейчас.
Изменены цвета всех черепиц
и очертанья лиц,
и изменился глас.
И изменён теперь состав крови,
и лимфы, и любви, и нелюбви,
хоть что ни говори.
По голове удар, затем другой, –
воздушная рука
всё сделала, легка.
В округе стон глухой.
Искривлен рот. Это не тост
и вовсе не фуршет,
а дальней молотилки звук сухой.
И вертят головой
те, коих рядом нет,
и свеж погост.
Работа над ошибками
© Copyright: Эдуард Хвиловский 4, 2019
Свидетельство о публикации №119122409596
Свидетельство о публикации №119122409596
Рецензии