Последней сволочью мне быть

Последней сволочью мне быть
когда скажу, что все труды её напрасны
но и терпеть мне не хватает сил
её пушистый быт
как быть - вопрос и не вопрос то а дилема
от губ её бежать, да было бы куда
везде она и за углом и в мыслях
удушливый парфюм и вязкий битум
как липкая ловушка убивает комара
измором и отсутствием свободы
хоть всё оставь, но не сбежать
и смерть одна и жизнь одна
вот только больше не моя
в её руках и душных кружевах
до одури противных
и хочется уже почуять страх
как зверь, что в угол загнан и готов на всё
и глотки грызть и рвать куски
от удовольствия когда налитые белки
горячей кровью ближе собственных ресниц
и я готов на всё, но как
когда слова мои подобные "крысиду"
звучанием приятны но черны
размеренностью явной пустоты
без всякого желания дышать
тем воздухом что связывает нас
и обещают общую могилу
в единый день и час
так это не по мне, всё не моё
и как на тех весах от жалости
до трезвого ума лишённый здравости
ищу ответ: быть сволочью живой
иль загибаться в липкой массе
клети восковой и недожизни
отдавая свой последний день
для той которую любить не хватит сил
а напиваться в дым за упокой
среди могил
и быть мне распоследним из воров
моей свободы и её грехов ко мне
смолчав насколько тщетны дни её со мной
и быть ли приходя домой самим собой.