Портрет мазохизма

Мне было больно — и слёзы сочились в стихи,
И небо ревело, и лёд трещал выше гор.

Казалось: огромная рана кричит,
Но я со всей дури всадила в неё топор.

А я всё могу — сама акушер и палач.
Сама себя бью — на крови растут цветы.

Мне нужно так мало: «Родная, дыши, не плачь!»,
Но чтобы сказал мне об этом с любовью
ты...


Рецензии