самый близкий

меня посещают мысли.
меня провожает усталость.
пока я плыву по числам.
и считаю, сколько осталось.
мне снова видится образ.
который всегда меня ранит.
но нож его так чист.
что плоть отдаю, подставляясь.
я засыпаю в обнимку с ним.
как с мягким плюшевым мишкой.
мысленно дарю ему танец.
зная: он - уже закрытая книжка.
я смотрю в его дым.
и в нем до конца растворяюсь.
верю, что след не простыл.
и я вылечу его,
своими ногами касаясь.
спит весь дом. а я лежу раздет.
дом как склеп. где я скелет.
дом как храм.
и он осквернён.
моими мыслями, где ты - не он.
а жизнь так прекрасна,
что хочется плакать.
жизнь не напрасна,
но я в ней лишь мякоть.
я ещё сочна и не вяжу.
и гнётся десна.
и я тебя в себе содержу.
внутри тебя сопли.
внутри меня вопли.
о том, что уже не вернуть.
и каждый раз ком возникает в горле.
снова сон продолжает, кормит.
святыми картинками, которые портят.
не отпускаю твой образ скромный.
оставаясь для всех в рамках нормы.
а законы любви не писаны.
я сижу с тобой, а ты списываешь.
и как наяву любуюсь жизнью.
в которой ты навсегда останешься самым близким.