камасутра души...

…подоконник… окно… и она – силуэтом на фоне
одноликих планет, обрамленных вселенной в печаль…
это сущность сиротства – хранить и лелеять плохое,
как вчерашнюю боль, что тревожит тебя по ночам
прошлогодним клеймом, словно ключиком, вставленным в спину
для завода игрушки, как в детстве, лакать молоко
или бить в барабан по приказу несносной детины,
что нахально тиранит спираль, забирая покой…
где же, сказка, ты где?.. за какими такими морями?..
и в каких же туманах ежонком снуешь не впервой?..
только полночь смешно улыбнется в ответ фонарями
зачарованных звезд, и как лошадь кивнет головой –
мол, да здесь я, смотри… и зайчонком, и плюшевым мишкой,
даже Ухом Большим пристрастилась и внемлю словам…
но, увы, наяву – это эхо, листаемой книжкой,
постранично шуршит на холодном сукне покрывал*…

…это эхо…
такой себе сказочник – злой, одинокий,
/как и, впрочем, любые, из сданных тоскою в наем,/
ему так все равно, а точней – даже искренне по*уй,
на чтецов пустоты, что глазеют в оконный проем,
где по капле цедя, небеса подливают к пол/сотне
и уныние ночи, и серость понурого дня…
это сущность сиротства – в экстазе писать о высоком
и вне лексики чувств
его на ширпотреб разменять…


*суконное покрывало, как правило, стелют лошадке под седло…