Прекрасен сад и гнутся его ветки,
Плодами все усыпаны обильно.
Играются оттенками расцветки,
В лицо глядят с улыбкою умильной.
Но ведает садовник: прежде срока
В них сладости и спелости – нисколько.
Незрелый плод – всегда одна морока:
Оскомина во рту. И всё. И только.
Поверхностное мнение коварно.
Начнёшь уборку рано урожая –
И время потеряешь, и бездарно
Погубишь, его сути не позная.
Но мы, союз души и смертной плоти,
Спешим, мгновенья каждые считая,
И рвём плоды незрелые. В компоте
Сироп их вкусом истины считая.
Прекрасен сад...
© Copyright: Виктор Котегов, 2019
Свидетельство о публикации №119122307569
Свидетельство о публикации №119122307569
Рецензии