Хрипя от боли

Здесь призрачны следы и силуэты.
Непостоянны тени и волна.
Здесь песни часто недопеты,
ты чувствуешь себя частицей малой света...
Спина оголена.
Что ж. Так ходили боги,
подставив плечи под витую плеть.
Потом им омывали ноги
и одевали в тоги,
разрезав на кусочки сеть.
Но всё так призрачно, неверно, лживо -
лицо грозы в остатках луж,
косяк летучих рыб серебряный, ленивый,
стоящий возле рифа.
Неуклюж,
медлителен, статичен...
Черпай во рты корзин.
Но океан надменно обезличен,
к закату ураганом будет взвинчен.
Считает, что он солнцу господин.
Здесь призрачная даже тишина.
И тихий звук прибоя — шёпот, эхо...
Но здесь повсюду идёт война,
кровавая потеха.
Здесь сходит с лимфой кожа,
когда берёшь весло.
С ухмылкой за тобой следит акулья рожа.
И если, вдруг, не повезло...
Молись богам, плывя веретеном
и стиснув зубы.
Иначе мёртвым ляжешь ты на дно,
обрубком плоти из мясорубок.
Здесь некому тебя жалеть.
Готовь к трудам мозоли.
Хватай за трос свой невод, сеть,
хрипя от боли.
Какая польза от того, что здесь родились боги,
когда у рыбаков в ладонях — медь.
Плевать на письменность и тексты хронологий.
Здесь власть над жизнью — у немногих.
а денег стоит только смерть.
Садись в каноэ, хватай весло,
свой камешек судьбы... Бери пример с Сизифа.
И если повезло,
ты не умрёшь на рифе...
Лишь ветер бы сильней задул.
Богам плевать, что нет здесь грифов,
а есть глаза акул.
     23.12. 2019 Борнео