Раз пути.
Два тупик.
Разбудил
башню.
Криками.
Тиками.
Девятиэтажную.
Панельную
из блоков смежных,
да с подвалами влажными.
С людьми смелыми
и не очень.
Каждого,
кто имеет какие-то тяжбы
в повседневность
наряженные.
Себя заставить
выйти из замкнутости и статики -
было бы ****атенько,
но в печать издательства
не впихнут ни слова,
как сто сорок первый
символ
в лимитированные
писательства.
На стол стопку.
В вены - синьку.
Левитирую.
Кисть качество
растеряла ворсинок.
Постой
втыкать виллы,
а как же настрой,
надстроенные стоки
стойких устоев?
Но лишь сдохшие строки из
ссохшихся стонов.
Сомкнуты сокеты сотни ускоренных,
пытавшихся стоить хоть что-то,
настроек.
Стог из иконок настолько стал
строгим,
нас трое, но сколько здесь стОящих?
Стопор
натянет мне жилы, поставив мне в стойку
настойчиво стопы,
нас точечно схлопнут.
наброски3
© Copyright: Марк Потёмкин, 2019
Свидетельство о публикации №119122306003
Свидетельство о публикации №119122306003
Рецензии