Не скрипнет больше половицей,
Не ляжет на плечо рука.
Его рука, как счастья птица, -
Теперь она, так далека.
"Прости..." в записке, как укол.
Вопрос остался без ответа.
Он был, и нет его - ушёл, -
Миг счастья, с лета и до лета.
Букетик ландышей в стакане,
Тяжёлый занавес окна.
Вид ржавых крыш в лёгком тумане...
Ты, у окна, и ты - одна.
Прости
© Copyright: Станислав Кащенков, 2019
Свидетельство о публикации №119122200858
Свидетельство о публикации №119122200858
Рецензии