Сидит паяц и бьёт, смеясь, в кимвал.
А что ж ещё поделать горемыке?
Тоску его никто бы не размыкал.
Никто — вовек. Паяц об этом знал...
Наверх взирал — на синеву небес,
Где птичий клин мелькнул в прорехе кровли.
Приют скитальца: одр из пары брёвен,
Да в очаге разбитом слабый треск.
Он шёл издалека в иную даль,
Туда, где тишина звончей, чем сталь,
И где душа его возликовала б!
Влача себя, как тень, из града в град,
Он прятал боль, от войн и от осад,
Великое показывая в малом.
Сонет 53
© Copyright: Тихонов Алексей, 2019
Свидетельство о публикации №119122206838
Свидетельство о публикации №119122206838
Рецензии