Он благозвучно безнадёжен...
И вот теперь ломаю ум:
Неужто выход не возможен
И от него лишь только шум?
Меха изжитые годами
И клапанов пустой присвист...
Он не ахти в мажорной гамме,
Да и в миноре - не артист.
Футляр его, как гроб оббитый
В какой-то мрачный чёрный цвет,
Замки от крышки в хлам убиты
За много прочь ушедших лет.
А изнутри - протёртый бархат
И запах затхлый старины,
Познавший с ним не мало "пахот"
По дальним весям всей страны.
Как в мавзолее он хранится
В кладовке, где различный хлам,
Скрипела, плача, половица,
Когда его я ставил там.
Старый баян
© Copyright: Сергей Осень Иванов, 2019
Свидетельство о публикации №119122200561
Свидетельство о публикации №119122200561
Рецензии