106. Из писем...

А у молчания, столь красок, как у тьмы
Оттенков серого, когда граница дня,
Рассветной кромкою притронется, где сны,
Не так уж часто позволяют, в них, тебя…
Быть может, всё-таки, не часто, обо мне,
Ты где-то думаешь, пытаясь вновь уснуть,
Когда бессонница, неслышно, в темноте,
Присевши рядом, что-то пробует вернуть…

Бродя, по памяти твоей, вслед за тобой,
Плеча касаясь, если кажется ей вдруг,
Проходишь мимо, что казалось суетой,
А вот теперь, стал заполошным, сердца стук…
Темней всего, когда рассвет уже… вот-вот…
И сердцу кажется, что выхода в ней нет,
Но где вдруг голос, что как-будто позовёт,
Иль руки чьи-то, шторы прочь, впуская свет…

… Уж столько лет, а я, к молчанью… не привык…
Хотя, казалось бы, понятней нет его,
Когда похоже, немотою, на твой крик,
Где, то ли «Да…», а то ли «Нет…», иль ничего…
Но я до ужаса боюсь, обидеть тем,
Что моей капельки тепла, не хватит там,
Куда я сердце отпустил и нынче нем,
Тот стук в груди, подобен что словам:
«Ты отпусти, коль я не нужен, я уйду…
Как говорят, насильно мил… Ну, не судьба…»
Где очень больно признавать свою беду,
Что никогда… не разлюбить… тебя…

Но буду столько отдавать, сколь примешь ты,
Пока не сердишься, не пробуешь прогнать.
А и прогонишь, где-то там, из немоты,
Я буду… глупо, без надежды, снова… звать…

… Не заблудиться бы, как прежде мне, в словах,
Где, что не скажешь, всё мне кажется, не то…
И потому, на фото, твой вопрос, в глазах
Твоих, ищу опять, коль в яви, не везло…
Где ты, возможно, захотела бы в моих,
Ответ какой-то, не услышать, а понять,
Что в нём такого, что отлично от других,
Кто и глазами, научился, как-то… лгать…