Уходит, не прощаясь, боль.
А я к ней, кажется, привыкла.
Переставая быть собой,
в любой карете вижу тыкву.
К подаркам интерес остыл.
Мне предпочтительней утраты.
Уж как мне нравятся коты,
но не жалею, что кастраты.
Я счастья медные гроши
коплю, кидая мимо банки.
И видя в том особый шик,
ношу наряды наизнанку.
Пусть все идет наоборот -
не в унисон, не в такт, не в ногу...
Не надо делать мне добро -
оно мне кажется подлогом.
Проснешься утром - боли нет,
зияют черные пустоты.
Сползает на пол старый плед.
И я не помню даже - кто ты...
Уходит боль
© Copyright: Галина Уфимцева 2, 2019
Свидетельство о публикации №119122202763
Свидетельство о публикации №119122202763
Рецензии
