Про детство

Я в зеркало гляну, морщины на лбу,
усы, вот, укрыли со шрамом губу,
была шевелюра, в глазах бирюза,
но серыми стали, с годами, глаза.

Но, где-то внутри, я довольный, босой,
я тот, кто любил бутерброд с колбасой,
огурчик нарезанный, хлеб с чесноком,
такой рацион будет многим знаком.

Я тот, кто на велике запросто мог
домой притаранить гороху кулек,
нарвать кукурузы, надыбать арбуз,
жердёлы, на самый изысканный вкус.

С утра и до ночи, чуть стоило встать,
под пульки, солдатики, бойко играть,
мог банку без толку гонять по двору,
найти в теплотрассе для лаза дыру.

В войну, мушкетеров, построить шалаш,
и в роще, всей бандой, забацать блиндаж,
на санках гонять, чтобы палки все вдрысь,
в бассейн сходить, чтобы вши завелись.

Мог ящиков стырить, и дров наломать,
потом, с пылу с жару, картоху жевать,
в индейцев, ковбойцев: «Колбаской не бить!»,
под плитки, под марки…, етить-колотить!!!

Сижу и гляжу, и я вроде бы здесь,
и взрослый такой из себя, вроде, весь,
а где-то внутри, все такой же, босой,
и слышу, как в детстве:
«Сыночек, домой!»