С утра обильны наши росы,
к полудню – тают без следа.
А сердце – всё чего-то просит,
не веря слову «никогда».
Те росы чудом нас уносят
в края, где был наш первый путь,
и ничего взамен не просят –
лишь только памяти чуть-чуть.
Там через поле протекает,
темнея, след, как борозда.
Знать, кто-то росы здесь сбивает,
как я в минувшие года.
В душе мелькнёт неясной смутой
виденье этой полосы –
как будто отдал я кому-то
тропу серебряной росы.
Роса, как радуга, играет
под ярким солнцем – ну и пусть!
Роса – былого не смывает,
но разбавляет нашу грусть.
С утра обильны наши росы...
© Copyright: Юрий Николаевич Бондаренко, 2019
Свидетельство о публикации №119122100567
Свидетельство о публикации №119122100567
Рецензии