ничего не существует
вокруг одна трава и виды видные
кровавая рука пишет роман
о том что и не видели
другие глазами своими
чужие глазами чужими
весточка из дома
говорит о том что все в порядке
вещей на складе в достатке
я один из тех кто не ложится спать
а просто ждет завтра
ожидает восход солнца
и как утрата
в глуби колодца
моя единственная правда
сердце колотится
будто настукивает что-то
по азбуке морзе
поглощает в себя
словно щупальцами
неизвестного животного
а на заводе
дела идут не очень
я повторюсь
ничего не существует
все повторяется
в замкнутом цикле обращаясь
здесь кто-то судится
кто домой с улицы
а кто-то получил пулитцера
из крайности в крайность
***
© Copyright: Морис Кирцайн, 2019
Свидетельство о публикации №119122100330
Свидетельство о публикации №119122100330
Рецензии