Я не поэт

Я не поет, на место звёздное я не претендую.
Я здесь пишу дрожащею рукою и капелькой слезы в душе.

От вздоха - замирает сердце.
Уже горишь в огне!
Сгорев ты возродился, и сердце уже  диктует тебе  слова...

Я не поэт.
Что зародилось лишь в душе, за нитей нить вытягиваю строчки.
Пишу, потом сжигаю, из пепла возродаждаю стих.

Я не поэт.
Да, что хорошего там есть?
Когда все люди спят , а ты не спишь всё поночам.

Мечты поднимаються к небу, и рождаются стихи в твоих словах.

Где не уснуть от тяжких будней жизни, и в голове  не дают покоя мысли.

Ты ловишь каждый миг воспоминаний, за строчкой -  строчка бежит буд-то  волна по морю.

Ты на бумаге вносишь строчки, где не понять другим твои слова.

В сигаретном дыме сжигаешь все слова, от пепла всё не легче, ведь не сгорает душа.

А кто такой поэт?
А для меня он Ангел.
Измученой души герой, израненого сердца автор.

За каждой раной, болью, сложен стих.
За каждым разочарованием прозрение.

Тот кто не умер, а Воскрес.
Ему теперь не власно время .

Он по ночам парит над облаками.
И поддиктовку  сердца руки пишут строчки!
А если не успел, то утром строчки улетят за ветром!
Забудуться они .

И будет новый день и в нём уже совсем другие строчки.

Стихи любви - волшебная в них сила.
Души полёт, огонь в крови и все стихии мира.

В них рождаются самые волшебные стихотворения.

И на рассвете поэт не спит к нему приходит муза, он смотрит на неё и из души выходят строчки.

Что завтра ждёт нас там вдали?
Невиданны дороги!
Широкие полёты души и земные строчки!

Истину уже не ищет тот, кто мир любви познал и смысл жизни тоже !

 А кто такой поэт?
Не спит он ночи напролёт.
Когда в ночи все спят, к нему приходит муза.

Он словно Ангел спустившийся с небес, который умер и Воскрес.
 Израненым крылом души, он поддиктовку сердца пишет строчки!

©Ольга Коваленко-Шелих