Из Чарльза Буковски - прогресс

   

                Чарльз Буковски


                прогресс


                эта электрическая машинка не издаёт много шума
                когда я продолжаю печатать после полуночи,
                в то время как во дворе собака с северной стороны лает
                на звук,
                но люди там вроде не возражают
                и за это я им благодарен.
                из прошлого я помню комнату на
                Кингсли-авеню.
                там женщина снизу дубасила ручкою
                от метлы по потолку,
                пока я печатал на своей древней ручной машинке, а
                женщина сверху сердито топала по полу.
                эти леди меня
                отвлекали
                но
                я просто забил на них и лупил
                по клавишам ещё сильнее.
                однако хуже всего было с парнем из
                Оксфорда, доктором наук, жившим подо мной,
                у него был громкий
                голос и он
                кричал:
                "ДА БРОСЬ ТЫ ЭТУ
                ХРЕНОВИНУ!"
                он давал мне, порой, передышку,
                прежде чем я продолжал.
                но как ни странно,
                он
                никогда не жаловался когда
                мы ссорились
                с моею подружкой
                и это было слышно за
                полквартала.
                в каждом новом месте в котором я жил
                были свои противники
                и обычно хозяин или же
                управляющий устанавливали
                для меня комендантский час
                в десять вечера, после чего
                у меня была привилегия
                лежать на спине и
                слушать болтовню их
                радиоприёмников.
                потому этой ночью когда я слушаю
                лай той милой мохнатой соседской собаки
                я почти ощущаю свою вину за то что
                вторгаюсь в её скромную жизнь.
                но лай, мой маленький друг,
                потому как говорят что
                хорошая литература почти
                всегда кому-то мешает.


                from:"Night Torn Mad with Footsteps"      

   
               
                20.19.19


               progress

this electric typer doesn’t make much noise
as I continue past midnight while
the dog in the yard north barks to
the sound;
but the people there don’t seem to mind
and for this I’m thankful.
from years past
I remember the room on Kingsley Ave. where
the woman downstairs would beat with a
broom handle
on the ceiling
while I typed
on my ancient manual typer
as the woman upstairs
would stamp angrily on the
floor.
those ladies were a
distraction but
I just sucked it
up
and beat the keys even
harder.
the worst one, though,
was the guy on Oxford Dr.
below me
he had a powerful
voice and he would
scream:
“JESUS CHRIST, KNOCK
OFF THAT FUCKING
THING!”
he would, at times,
give me pause
before I continued
but strangely enough
he never complained when
my girlfriend and I had one of
our arguments
which could be heard
half-a-block
away.
each new place I lived in
had its critics
and I was usually given a
ten p.m. curfew by
the landlord or
manager
after which
I was privileged to lay back
and listen to the babble from their
radios.
so tonight
as I listen to the barking of this
good wooly dog
next door
I am almost apologetic that I am intruding
upon his simple
life;
but bark away
little friend because,
as they say,
good literature
is almost always
disturbing.