Застыв безлунной ночью у окна...

Мужчина по троллейбусу знаком -
Высок он, строен и красив, как бог,
Но от него так веет холодком,
Как от предгрозья боли и тревог!

Мне кажется, поэт он. Одинок...
Кропает откровения в тиши,
Уныние струится между строк,
Как лунный свет сквозь мрак в лесной глуши.

Не ищет он живого огонька,
И не зовёт призывное: - Ау!
А жизни дни, как тихая река,
В неведомую даль плывут, плывут...

А где-то одинокая «она»
В бреду бессонницы, как в сладких снах,
Подушку обнимает горячо,
Всё гладит, словно мужнино плечо.

Быть может, она плачет за стеной,
В подъезде по соседству, рядом с ним,
И ходят оба тропочкой одной,
И дышат оба воздухом одним.

Наверное встречались, и не раз,
Но, запакованные в скорлупе,
Не поднимают взор унылых глаз,
Не смеют что-то изменить в себе.
…..........................................................

Зачем МНЕ нужен их унылый мир?
Вторгаться в жизнь чужую не хочу!
У каждого свой дом, свой стол и пир
И ноша, что посильная плечу...

Мужчина
по троллебусу знаком,
И где-то
одинокая «она»...

… Застыв безлунной ночью у окна,
Зачем
всё время думаю
о НЁМ?!...