Мороз воевода.
Фужер зацепил за столом. Большую изящную тонкую рюмку…
Лучше б разбил я стакан.
В дребезги лёгкую думку…
И от неё мне ни боли, ни ран.
По руке давно девчоночку не гладил…
Отшельник. Охватила тоска.
Ни с кем я отношений не наладил…
Зимою ни цветочка, ни ростка.
Жизнь казалась пустой. Захолустной…
А, где же море огня.
И пища казалась мне пресной, не вкусной…
Недовольство собой. Озноб у меня.
Слеп ночью. Не слышу я голос любви. Бирюк глуховатый…
Вижу днём. Зеленеют леса.
Со всеми развязан, ни чем не зажатый…
И богу бы просьбы в уши. Мои голоса.
Ходят богатые дамы. С каплями меда…
С холодным отливом. Стальные глаза.
Их видно любит. Мороз воевода…
А, мне грешному нельзя.
Мороз воевода
© Copyright: Олег Уралец, 2019
Свидетельство о публикации №119122003862
Свидетельство о публикации №119122003862
Рецензии