Как поздно осеняет нас прозренье

Как поздно осеняет нас прозренье,
Когда ничто исправить не успеть,
Когда твое физическое зренье
Уж ничего не может разглядеть.

И в пору, когда ты уже не в силах
Одолевать житейские шторма
И кровь течет все медленнее в жилах,
К тебе приходит зрение ума.

Я не всплакну о том, что не сложилось,
Не упрекну себя за то, что не свершил,
А мой правдивый дилетантский стилос
Не станет лгать, как я на свете жил.

Я жил так, словно думал, что я волен
Прожить лет сто или сто пятьдесят,
Что звоны погребальных колоколен,
Когда хочу, тогда заголосят.

И духом нерешительный и слабый
Смотрел на мир через стакан вина
Иль из объятий потных вздорной бабы,
Как будто целый мир она одна.

Такая жизнь не может быть примером
Для неокрепших молодых умов
Ну, а для тех, кто озабочен верой,
Она, вообще, страшней кошмарных снов.

Но, черт возьми, по многим приключеньям,
Какие вспомнил на закате лет, 
Все обстоятельства, а также сожаленья,
Я богу выложил в заплаканный жилет.

Так почему ж я снова возвращаюсь
К заначкам тайным памяти моей,
И почему никак не распрощаюсь
С  кабацким запахом давно прошедших дней?

Все дело в том, что я тогда был молод
С избытком сил для жизни и любви,
И жизненных коллизий разносолы
Мне порождали паводок в крови.

И, совершая краткосрочный слалом
В былую биографию мою,
Я в памяти хочу быть экстремалом,
Чтобы бывать у жизни на краю.