Всё чаще, ночью, мне кажется...

Все чаще, ночью, мне кажется,
Что тебя как будто и не было,
Что тебя я как будто выдумала,
Подарила тебе целый мир.
Нарисовала тебя, красивого,
Нестираемыми чернилами,
Напридуманными пунктирами
Написала, что ты мой кумир.

Но ты знаешь..
Я даже не знаю, что же страшнее:
Когда я одна, а в душе метели?
Или когда с другим, а в душе метели?
Когда нечего больше ждать?
..А в душе не поют апрели.
Ночью темно, но во мне темнее,
Внутри, где-то там, темнее.
И от этого не сбежать.

Я рисую тебя по линиям,
Недоконченными картинами,
Сотни тысяч моих творений
Названы в твою честь.
Ты смешан с моими мыслями,
Ты во всех моих фразах и смыслах,
Имя твоё между строчек в письмах..
Мне даже всего не учесть.

А ведь ты же почти растаял
Где-то в памяти, за горами
За морями, лугами, полями,
Растворился! Тебя там нет!
Но утром я рано-рано,
Пью из подаренного бокала,
Тобой подаренного бокала,
И всплывает опять твой след.
Не поверишь, я без обмана:
Я в футболке той самой- самой!
Ту, которую на то свидание,
Я надела тогда с тобой.
И дневник, и блокнот престранный,
Там страничка, твоя, со словами..
Для меня, с твоими словами..
Что я твоя, а ты мой.

Наверное, здорово, что вот так все складывается.
Что ты не со мной, с другой целуешься,
Что не за меня, за неё волнуешься,
Что жизнь твоя - чистый лист.
Но ты знаешь, мне кажется, словно чуется,
Что ночами по каплям вдыхаешь безлунными
Меня. Вдыхаешь. Ночами безумными.
Вдыхаешь и падаешь вниз.

Любовь потухла, до пепла сгорела.
Ты знаешь, я знаю, да.
Но где-то внутри я храню тепло тела,
Твоё тепло тела.. И в этом беда.
И самое страшное, что я понимаю,
Что я не могу отпустить и забыть.
Нет, я тебя не люблю. Но я медленно таю,
Когда вижу тебя. Ты был и есть моя жизнь.

Да, немного косячу с рифмой.
Некудышный поэт. Это да.

Знаешь, самое страшное, что если бы ты пришёл ко мне,
Я не смогла бы зажечь тебя снова,
Я бы не смогла.

©Анфимова