В витрине чугунные черти

Дорога на работу

Обрывки пустых разговоров,
над ухом ненужный трындеж.
Вагон гастарбайтеров, воров,
учащаяся молодежь.

Уткнувшие взоры в экраны,
с глазами утопших котят,
в какие-то игры играют
и всякую хрень там постят.

В подземном смурном переходе,
касаясь локтей и боков,
я слышу, как время уходит,
и стук костяных каблуков.

Дал климат сегодня промашку.
Декабрь. Но где искристый снег?
Сует мне с рекламой бумажку
в Москву понаехавший негр.

Мне жалко конечно беднягу,
к пустому приставлен труду.
Но лучше бы эту бумагу
подальше послать - в Катманду.

Где жить, никому не прикажешь -
свобода, понятно ежу.
Таксист: «А дорогу покажешь?»
Сейчас, дорогой, покажу.

Забыть бы тебя, мегаполис,
где в жизни не часто везло…
Машина со стикером «Police»,
внутри - абсолютное зло.

В витрине чугунные черти,
три Ленина в виде литья.
И в парке мочой кто-то чертит
круги НЛОшные, бля!

А Пушка, Столешников, «Яма» -
какие бывали пути!
По улице Правдинской я бы
хотел, как когда-то, пройти.

Подъезд миновав с орденами,
в стекляшку зайти невзначай.
Там пили (но то между нами)
не кофе и вовсе не чай.

Нет, лучше фонарь и аптека,
канальная рябь у моста…
Но это из прошлого века,
и, кажется, Блока места.