Поганая квартирка

                Мы здесь недалеко, на Садовой, где пожар.
                М. Булгаков, "Мастер и Маргарита"

… Декабрь. В кашне уткнувшись подбородками,
Продрогшие прохожие спешат.
А я полвека - грустного, короткого
Живу в квартире номер пятьдесят.

В душе моей ночные вянут ландыши.
Не дам я воли пуле и ножу.
- Давай-ка я тебя, дружок мой ласковый,
В поганую квартирку провожу!

Здесь ведьмы сроду не встречались с принцами,
Висят пальто и шпаги так и сяк.
Кот Бегемот здесь починяет примусы,
Пьёт Азазелло марочный коньяк...

Здесь совы элегантны, словно фрейлины,
А Воланд что-то сладкое припас.
Здесь все сомненья кантовы и фрейдовы
Коровьевым решаются на раз.

В картузе драном, в пиджачишке клетчатом...
- Вы - черти. На черта вам голова?
Меня не истязали, не калечили -
Но кубарем летела вся Москва!

Здесь комиссар стрелял в пустое зеркало.
- Нет, не по свите дьявола - по мне!
А нынче я играю с водомерками,
С русалками качаюсь на спине.

Полтинник мне. Я сплю, укрывшись ватничком.
Душе каюк в достатке и в тепле.
- Какой резон мне быть очаровательной,
Раз я могу умчаться на метле?

В квартире сорок девять всё спокойненько:
Скандалы, трёп с восьми до десяти.
Здесь не заплачут даже над покойничком.
- Меня здесь нет! Уж ты меня прости.

Лечу - одна. Я нынче - птица вольная.
- Мне ни к чему ни мётлы, ни такси!
А ты уж выпей за здоровье Воланда,
Тоску солёным груздем закуси -

И возвращайся. Встретимся за облаком.
Их много нынче, синих облаков.
И древний город впал в глубокий обморок,
И звёздное струится молоко...

- Нет, Мастер! Ты не избалован танцами.
Роман твой в печке ангельской горит.
И лунный шлейф в холодном небе тянется
По следу упорхнувших Маргарит...

ФОТО: Елена Мартынюк