Есть другая жизнь

Есть  другая жизнь.


Помню.  Была  жена.  Любила  без  искренности.  С  излишними  разговорами…
С  истерией,  что  больше  чем  страсть.
Красивая, хищная.  С  чешуёю  и  выражениями…
В  ней  одно  желание  сквозило.  Что  бы  побольнее  мне  упасть.



А,  тут.  Совсем  другое.  Угловатость,  не  смелость,  неопытной  молодости…
Обнажение  для  неё.  Не ловкое  чувство  поверь.
Её  ко   мне  толкнула.  Одиночество, безысходности…
И  потому  она   открыла  дверь.




Она  спокойна.  От своего  падения…
В  унылой  позе  грешницы,  дыхания  близки.
Лицо.  Серебристые  локоны.  Чувств  наводнения.  Кораблекрушения.  Обломки  страсть  и  вдохновения…
Все  смешались  с  вами  чистые  мечты.


От  неё  веяло  чистотой и  наивной  порядочностью…
Луна  её  едва  освещала  лицо.
Она  обладает  несомненной  загадочностью…
Как  и  ей   усыпанное  Бриллиантами  кольцо.




Есть  другая  жизнь.  И  вас  она   одно.  Сжигает  любопытство…
С  вами  нет  уже  желания.  Владеть  уже   собой.
Я,  как  перед  богом.  Вы  моё  бесстыдство…
И  я  бы  не  хотела.  Что  бы  на  вашем   месте.  Был,  кто  не  будь  другой.