Справедливости реки пролили,
да всё мимо.
Застынуть надолго
в долгой фазе надлома реликтом
(вырождающимся не продлили
справедливость).
И совесть налогом
да кто платит, отныне обычней
мертвый психологический робот
с оцифровкой эмоций, привычек.
Человек здесь когда-то жил, нынче
продан.
Здесь когда-то гадали на счастье.
Иногда прорываются из под
псевдоличностей «я» настоящие,
только нет им, себя затаящим,
ходу; и мне несносен тут диспут.
А стозобая злоба-босота
на людей людей правит.
За ними
звякнет нужная, да не особо
золотая медаль за способность
к конформизму.
Золотая медаль
© Copyright: Борис Борисович Михин, 2019
Свидетельство о публикации №119121808761
Свидетельство о публикации №119121808761
Рецензии