Я поэт времён Маяковского,
Века адских кровавых машин.
Вижу в зеркале времени плоского
Что-то близкое, дрожью до жил.
Я ходил среди сепии улиц,
Разворачивал красную ткань.
И ночами, пугливо сутулясь,
Обходил переулком фонарь.
Громыхал по утрам, торжествуя.
Вечерами же нервно курил.
И не знал, круговерть наяву ли.
Всё вокруг проклинал и любил.
Будто жил переломом мгновенья,
Видел смерть поседевших эпох.
Знал, что бродит меж нами под сенью
Опечаленный скрюченный Бог.
Я писал, когда улицу лунно
Караулила темень могил.
Я писал, но однажды, безумный,
Всё не сжёг и листок сохранил.
И поэт времён Маяковского,
Века адских кровавых машин,
Заколоченный заживо досками,
Не успел, не сказал, не дожил.
18 декабря 2019
Красное, кровавое
© Copyright: Софико Солнечная, 2019
Свидетельство о публикации №119121800773
Свидетельство о публикации №119121800773
Рецензии