Парижская история

Я глаза закрываю и вижу:
летний вечер спускается с крыш,
затихающим к ночи Парижем
ты ко мне на свиданье спешишь.

Там, где помнят ещё Поля Сартра
безутешные вздохи часов,
отзывается эхом Монмартра
дробь безумных твоих каблучков.

Развевается платье от бега,
обнажая ажурность чулков.
По груди первозданного снега
разметались фиалки сосков.

Вызывающе неуловима
грань меж платьем и краем чулка,
где прелестная ножка любимой
так маняще стройна и легка!..

Сколько прелести в этом! О, Боже!
Как полёт твой безудержно чист!
Ты летишь, огибая прохожих,
как заядлый спортсмен-слаломист.

Я с трудом подбираю дыханье,
наблюдая полёт неземной:
ты летишь, излучая сиянье,
бесконечно любимая мной.

Торопящейся улицей людной,
забывая про всё на бегу,–
вот такой ослепительно чудной
я тебя не любить не могу.

То ли вечер окутал парижский,
то ли ветер в моей голове -
ты со мною совсем уже близко,
я тяну свои руки к тебе…

Мы с тобой не бывали в Париже,
разве только случайно, во сне…
Открываю глаза, снова вижу:
ты спешишь на свиданье ко мне.