Он писал, захлебнувшись в застенчивых мыслях.
На бумаге - издёвка, и смех, и сарказм.
Он писал без причины, без цели, без смысла.
Но минута - и сложится простенький пазл.
Он писал и шептал про себя те же строки,
Что он сам. Седовласые. Дерзкая тень.
Он любил. Тишина. Так внезапно. Жестоко.
Точка. Восемьдесят. Тридцать семь.
И дрожащие плечи безвольно упали.
В первый раз. Слёзы высохли. Дальше - лишь темь.
Шаг вперёд. И не страшно. И тихие дали.
Вниз. Кровь. Пусто. Обрыв. Тридцать семь.
Он был Поэтом
© Copyright: Мария Андреевна Комарова, 2019
Свидетельство о публикации №119121709706
Свидетельство о публикации №119121709706
Рецензии