Зайцы

Бродит вечер по городу праздным скитальцем.
Спеет май. Во дворах зацветает сирень.
Мы садимся в трамвай – безбилетные “зайцы”.
За душой – ни шиша, в головах – дребедень.

От того ли, что в воздухе терпко и звонко,
потому ли, что кровь будоражит весна,
так охота в подъезде поджечь фотопленку
и соседку-гюрзу оплевать из окна.

– Извините, пожалуйста, не обижайтесь!
Будет время покаяться в этих грехах.
Мы для мам и для пап – ненаглядные “зайцы”.
Все еще впереди.
Все пока впопыхах.

Мы еще на себя до конца не похожи.
Но все тише и вкрадчивей шепот листвы…
– Извините, пожалуйста, те, кто дороже
всех и вся.
Но не все уже слышат, увы.

– Подождите, пожалуйста, не уходите,
пряной горечи жизни напившись сполна.
Все плотней и тесней паутина событий.
Все серей суета. Все слышней тишина.

...Память теплой ладонью к щеке прикоснется,
пощекочет виски – по-цыплячьи желта,
как пушок над губой возмужавшего солнца,
как смолистая плоть молодого листа,
из которого вызреет спелое лето...

– Оглянитесь, пожалуйста, снова весна.
Но неловко в трамвай заходить без билета.
И в подъезде дымить. И плевать из окна.