Чуть выше и со стороны...

Чуть выше и со стороны
Смотрю на мир, на лист, на Рим…
Нет сожаления, вины:
Всё это не было моим.
Всё это будет не моим.
И жизнь моя, как лёгкий дым
И тяжелей сумы пустой,
Развеется среди беды,
Любви и радости чужой…
И лишь у брошенной сумы
Среди осеннего жнивья
Склонится верующий в сны,
Такой же нищий, как и я.

Что за краем листа?
Столь ступал я, что сбился со счета…
Высота, пустота
Или миг ожиданья чего-то:
Балаганных чудес,
Старой пифии смутных видений…
Вот стреляет Дантес
И меняет судьбы поколений…

Вот снимают с креста
Самозванца ли? Божьего сына?
Кто предвидел тогда
Разрушение первого Рима?
Что полтысячи лет
Преступившему край стихопевцу?
Не грозит ли ответ
Возвращением с выжженным сердцем?

Так задай свой вопрос –
Приобщись к легиону героев…
Вновь качается мост
Между краем листа и тобою…
Одиночество жжёт,
Небо падает ставши подножьем,
Где никто не живёт.
На душе и вокруг – бездорожье.

Где не видно ни зги,
Лишь вороны галдят в редколесье.
Время вязкой тоски
На безлюдье покинутых весей…
Снова окна горят,
Снова город – наркотик от боли.
Ты вернулся назад
Из безвременья русского поля…

Хочешь спи, хочешь пой
Песни века, набулькав гранёный…
Край у каждого свой:
Нелюбимый, любимый, сожженный…
На неверных мостах
Можно слушать ветра вековые…
Лишь за краем листа
Ощущаешь недоли чужие…

А вернёшься ли, нет –
Что тебе до чужих сожалений?
И вопрос и ответ
Только там обретают значенье,
Где встают между строк
Зазеркалий великие тени,
Чтобы выразить смог
Понимание, веру, сомненья…

… Осень. Город. Тоска.
Я вернулся. Зачем... кто ответит?
Догорает закат.
Ледяной обжигающий ветер.
Старый нищий продрог
В полумраке сырого подвала…
Мы похожи, дружок,
Наши сны – без конца, без начала.

4 октября 2006 года